Опять молчит, опять покоя просит
И ищет в своих бедах виноватых,
То музыку она не переносит,
То рифма для нее замысловата.
То вдруг увидит солнце в небе лунном
И счастьем назовет его лучистым,
И все мечтает о страстях безумных,
Став в одночасье глупой и речистой.
Она твердит, что сделана из плюша,
Ранимая, ей кажется, не в меру.
Когда устанет, то стоит под душем
И этим успокаивает нервы.
Прости, душа, что радости так мало,
Но мы с тобой к одной в привязке дате,
Ты от меня, я от тебя устала,
Ну, я такая...Ты не лучше, кстати.
Прости душа
© Copyright: Зеленова Вера, 2022
Свидетельство о публикации №122052301362
Свидетельство о публикации №122052301362
Рецензии