Наша жизнь очень малого стоит
И цена ей всегда наугад
Переулочком Виктора Цоя
Выхожу я на Старый Арбат…
Вот ребята собрались у стенки,
Портвешком прокатили тоску
И запели магнитные ленты
И надсада прошла по виску.
Ох и странная вышла награда,
Вместо бронзы в лавровом венке,
Этот старый фанат Ленинграда
Получил переулок в Москве
От кукушки нет пользы и проку,
Не прибавится прожитых лет,
Но у Бога, все видно ко сроку,
У Него просто времени нет.
Сколько их в жизни временем стертых,
Жил, тужил, а потом тишина,
Только нет у оставшихся мертвых,
Вот у Цоя есть даже стена...
Если свечи горят не в полсилы,
Они быстро сгорают до тла
Мы их ставим опять на могилы
Где лежат дорогие тела
Закурю Беломор сиротливо
Поминальные выпью сто грамм
Чтоб жилось на Арбате счастливо
Кто здесь был смерти я НЕ ОТДАМ !....
У Бога все живы, Он Бог живых...
© Copyright: Николай Осипов-Щербин, 2022
Свидетельство о публикации №122052301337
Свидетельство о публикации №122052301337
Рецензии