Баллада о синих птицах

Птиц слепых и ярко-синих стая,
Превращаясь в небо, создавала
Высоту.
Их полёт, парящий
и влюблённой
Радости, восторга и волнений
полный
Счастья каждой синей птицы, вдохновенно сотворящей
Мира красоту.
.........
Не вспомнится, какой сегодня день,
Лишь холодно, дождливо, зябко, сыро,
И сыплет снегом рваных облаков,
И ветер бьёт по окнам злобно и уныло,
Душа бредёт по миру тусклой тенью
По улицам поникших городов.

Туманно-бледная невеста в платье белом,
Глаза проплаканы, ослепли, им не веря,
Сжимая пальцы рук обледенелых,
Сквозь сентябри и декабри и вечера апрелей,
Идёт, не оставляя за собой следов.

Когда-то и она была крылатой,
Давно, быть может, сотни тысяч лет назад,
В глазах её прекрасных, синевой объятых,
Проснулась радости чудесная соната
Поющих синих счастья птиц пернатых -
Любовью полон был тот нежный кроткий взгляд.
Любовь сердечная давала силы мощным крыльям,
Душа парила над землёй,
А птицы синие в тот миг в её груди гнездились и птенцов растили,
Согреты нежности души теплом.

Но место перелетной синей птицы только в небе,
Мечта её - свобода и полёт,
Желанье удержать её - нелепо,
Там дом её, лишь там она живёт.

Так было, будет, есть. И зная это,
Обречена простить и отпустить,
Душа, прекрасно-вечная невеста,
Прощается, чтобы всегда любить.
И боль утраты разрывает крылья,
И в пропасть сердце обрывается души,
И пустота отчаянья, бессилья
В груди осталась без чудесных синих птиц.

И в час, когда от боли небо
Кроваво-алыми букетами цветёт,
Она, оставив своих бывших крыльев пепел,
Опять из ниоткуда в никуда идёт.

А птицы синие, сбиваясь в хаотичной стае,
Не знают в слепости о боли тех,
Кто, отпуская их на волю
Скорбно и смиренно, ввысь и вверх,
Своей любовью бесконечной небо созидает.

Быть может, это старая легенда,
Но если ты влюблённый в мир поэт,
Ты смотришь в высоту и дышишь, снова веря,
Что лишь любовью был когда-то создан этот свет.