О ней мы кричали в- глотку,
О ней бы молчать в подвале,
Беду запивать бы водкой,
И мы её запивали.
Чтоб выпивка – на погосте,
И хлеб чтобы на могиле,
И чтобы без лишних тостов,
В стакане беду топили.
Война управляет миром,
И ей всё равно, кто смертен,
И льют на могилы литры,
И пьют за помин. Поверьте.
А ей бы долбить по-полной,
Она убивает громко,
Сонату войны исполнив,
Над детским не воет гробом.
Война – это кара жизни.
А жизнь – это разве кара?
Молитвой горючей сбрызни
Могильных холмов сигары.
Ведь каждой войне до фени,
Кто жив, кто лежит в могиле,
У снайпера мы - мишени.
И пусть этот снайпер сгинет.
Война
© Copyright: Ирина Горбань, 2022
Свидетельство о публикации №122052206596
Свидетельство о публикации №122052206596
Рецензии