Мечта

Я по памяти рисую всё вокруг,
Всё знакомо мне уже давным-давно,
Но вот этот тополиный пух,
Словно снег, кружится и летит в окно.

Будто бы разорванный туман
Падает, и снова летит вверх,
И внутри него такая тишина,
И загадка там внутри него для всех.

Не могу я даже краски подобрать,
Чтобы положить её на холст,
И пытаюсь с неба её взять,
Прямо с лёгких белых облаков.

Но не дотянуться мне до них,
Там вверху другая красота,
И поэтому пишу я только стих,
А рисунок – это лишь мечта…


Рецензии