У Беллы стих, как патока липкий,
Он льётся, журчит и дурманит,
И, не расточая попусту улыбки,
Жжет он, легко убивая.
Её стих - это яд, чей сладкий привкус,
Душит тебя непознанным,
В мире, только для неё и созданным,
Лишь её необходимы капризы.
Её усмешки, причуды, вскрики,
Заполнили мир, и нет вам места,
И кажется, что мир - сосущий вас вампир,
А вы в нём - аморфное тесто!
Разве - насмешничаю? Пожав плечами,
Доверюсь вам и скажу: влюблена!
И под гнетом такой печали
Выплесну всё, чем душа полна!
Влюблена в её стих - беззащитно - легкий,
Объявший боль так безысходно просто,
Влюблена в её мысль, что доступна подростку,
Но будут разгадывать философы!
Она быть ироничной женственно сумела,
Ненавидя всё, что душу сковывает,
Всю себя отдать всегда рискованно,
Почему ты не знаешь этого, Белла?!
1977
У Беллы стих как патока липкий
© Copyright: Елена Шишкина-Фишер, 2022
Свидетельство о публикации №122052204877
Свидетельство о публикации №122052204877
Рецензии