С небес дожди какую уж неделю,
В душе тоска мучительно-горька,
Тащусь во мрак нестиранной постели,
Такой она сегодня мне сладка.
Не выношу я цвета белой розы,
Кладут как будто вымытого в гроб,
Салатный цвет иль цвет листвы берёзы,
Мне видеть рощи девственные чтоб.
Но это к слову, грусть она проходит,
И вот уж солнце ясное восходит,
А от дождей на травах лишь роса.
Мудра Россия, знает, что за чёрной,
Как тот, промок что за ночь чёрный ворон-
Ко мне примкнёт и бела полоса.
Чёрное - белое...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122052204359
Свидетельство о публикации №122052204359
Рецензии
