Малахит

Поэзия - это не строчки, собранные в одно,
Рифмы и ритмы танцуют, но дело куда натужней
Поэзия - это веретено,
Ей до рубахи мастер с иглой нужен.
Ей до одёжки - застёжек рядок и мысль,
Что из рубахи можно вторую кожу,
Сладить такой, что удобно по свету ходить,
А ещё можно сделать её похожей
На малахит -
 
Большой и зелёный камень,
Поросли мха в лесу стали одёжкой в миг,
кровь урони - застёжки.
Веретеном ранил,
Острый роняет блик
Вод голубой родник,
Руку в волну, знаешь, в ней есть живая сила,
Чтобы поля у леса стали тянутся льном.
Я собираю травы, чтобы пошить рубаху,
Чтобы пошить рубаху цветом,
Как малахит.
 
Ночью тягучей нитью будет строка поэту.
Будут ветвится мысли, виться веретеном
Пуговки - кровь заката, шарф голубой по ветру,
Я собираю травы, чтобы потом творить.
Я собираю травы, чтобы пошить рубаху,
Чтобы пошить рубаху
Яркой,
Как малахит.

#эаммон