О стихах
Я строчками дышу, заболевая.
И не ищите личное – в стихах,
Порою их сама не понимаю.
Под ямб я попадаю как под дождь,
Пропитываясь ритмом, словно влагой.
И образы, как винограда гроздь,
По ягодке стекают на бумагу.
Глоток, комок… где образ? где строфа?
Черновики исчёрканы словами…
Но как бы к ним я ни была строга, –
Они приходят сами,
сами,
сами…
Свидетельство о публикации №122052105989