Мы одиночество

Мы – одиночество.
Одиночество – это я.
Всё – во мне:
От зари до житейской стужи.
Никто никому не нужен.
Есть только я.
Есть только мой
Холодный вымысел,
Моя
Горючая страсть
И жестокая, бл*****я плоть –
Такая же реальная,
Как реальность.
Я – удивительно злая шутка восприятия:
То мне не так,
Это мне не этак,
И вообще Бог знает что такое!
Живи себе, как жил,
Казалось бы:
Ср* под себя,
Раскидывай головы, обогащай бардак,
Обогащайся –
Ан-нет.
Жалко усилия тратить
Картинки цветастой ради.
Мы – на трассе одинокие бл**и,
Мы – одиночество,
Одиночество – это
Я.

У горла сидит
Бесконечный порыв менять.
Мы, как повторяемая глупость,
С годами стали истиной в последней инстанции.
Мы племя: вчера со слезами,
Сегодня с рюмками, завтра с танцами.
Классно! Жаль, что лучше не станет.
Только на миг появится
Эта гордая воля,
Эта способность ударить себя в грудь,
Сказать искренно:
«Братцы, да вы, я гляжу, держитесь молодцами!
Красавы,
Е****те!»
И всё.
Дальше – хоть концы с концами.
Мы здесь не слывем мудрецами,
У нас без хитрости:
Изворачиваться лениво.
По-нашему вот не искать забавы,
Потому что мелочно,
Прозябать на диване,
Просиживать штаны до последних дыр,
Чтобы не сильно отличаться.
Чего уж скромничать:
Каждый по-своему себя выражает.
Кто-то строит, кто-то выс***ет.
Но разницы – ноль:
Что штаны с дырой,
Что деревянное зодчество.
Мы – счастливое больно
И несчастное приятно,
Мы не такие как надо,
Мы – одиночество:
Мы стоим одни и идём, когда все стоят.
Мы – глупое увлечение,
Самоистязание и самолечение,
Самоирония,
Отрицание всех,
Отрицание себя.
Мы – патологическое одиночество.
Мы – патологическое я.