Лот

Дело было в далёкую пору.
Лот размеренно жил много лет
в городке под названьем Гоморра.
Может, правда. А может, и нет.
Неурядицы -  самую малость:
что делить им, ведь тут все свои. 
Только что-то однажды сломалось
в этом маленьком городе. И  -

зазвучали военные марши,
а какие-то твари народ
разделили на "ваших и наших",
или, может быть, наоборот.
Оказавшись среди тех немногих,
кто хороших не ждёт новостей,
Лот решил, что пора делать ноги,
чтоб спасти и жену и детей.

А детишек у Лота две дочки
да сынишка - любитель-радист.
Оказался на редкость непрочным
их наивный смешной парадиз.
Шли они мимо Мёртвого моря,
избежавши, как будто, скорбей.
Но их мальчик остался в Гоморре
вместе с рацией детской своей.

И, безгрешный беспечный мальчишка,
повзрослевший внезапно теперь,
он был вычислен сразу почти что,
и забаррикадировал дверь.
Но пока по нему били танки,
юный корректировщик огня
ключ сжимал, и летела морзянка:
"Всем, кто слышит! Огонь на меня!".

Он выстукивал координаты
Богу, в небо, не глядя в окно:
ведь, конечно, не все виноваты
в этом маленьком городе, но...
О дальнейшем нам мало известно,
древний автор не слишком речист.
Про радиста не сложены песни,
да и был ли он, этот радист?


Но когда нету выбора, кроме
как бежать - в божьи уши трубя,
кто-то должен остаться в Содоме,
в нашем проклятом богом Содоме,
чтобы вызвать огонь на себя.