Позвони мне, позвони...

С утра в моей квартире молча
хозяйничает ключница пани Тишина.
Абсолютно игнорируя меня,
оклеивает пространство стеклянными
обоями безмолвия, отягощая и без того
свинцовое чувство одиночества.
Воздух становится вязким, как желе.
Понимаю, что остро необходимы слова-двери.
Или, на худой конец, окна-вздохи.
Но у меня ничего сейчас не болит,
к тому же я психически не готов
разговаривать с самим собой.
К вечеру сквозь желейную невесомость
до моего слуха продирается рингтон
"Позвони мне, позвони", установленный
мной на твои звонки. И мы, взявшись за
руки, как дети, сбегаем по ступенькам
приветствий на свежий воздух, бродим
переулками новостей, валяемся
на лужайках грёз, а потом на ложе ожиданий
ласкаем друг дружку чувственными фантазиями.
Госпожа Тишина, яростно матюкнувшись,
поспешно покидает моё жилище,
прихватив остатки шпалер и клея,
которыми не успела изолировать меня от мира...