Когда лепил тебя творец,
Он идеал нашел,
разбил он форму под конец
И молвил: "Хорошо!"
Но чтоб от гурий отличить
Тебя бы смертный мог,
Он дырочку забыл зашить
Немного, на чуток.
Я повстречал тебя весной,
Я потерял покой.
Ты сердце мне своей красой
Разбила как стрелой.
С тех пор мы жили, как в раю
и, не жалея сил,
Лечила рану ты мою,
А я - твою лечил.
Но понимаю наперед,-
напрасно все лечение.
Оно приносит облегчение,
Но вновь здоровья не вернет.
Лекарства не найдется в мире,
Что наши раны исцелит.
Твоя лишь делается шире,
Моя сильнее лишь болит...
Идеал
© Copyright: Александр Рабовский, 2022
Свидетельство о публикации №122052004714
Свидетельство о публикации №122052004714
Рецензии