Стих четвертый. Послание внутреннему пламени

По прежнему горю? Нет, выгораю.
Желаю чего либо?
Нет, доживаю, как могу.
Никуда, уже не рвусь.
Тащусь, без толку
жизнь "смыслом" наполняю.
Увы она пуста. Без...
Иногда мне кажется, еще
немного и уйду.
От всех и от всего.
Нервы словно паутина на
ветру.
Я не пишу мне тоже.
Хоть здесь у нас
взаимность вышла.
Я так хочу остыть навеки,
ну неет, не умереть.
Всего лишь не любить,
больше, никогда.
Питать себя лишь
собственным огнем.
А не гноиться под изменчивым
пороком.
Стереть из памяти их всех.
По воздуху пустить прахом
уходящих лет.
Сигареты надоели, но хочу
что бы всегда одна была,
сгорала в руке ее...
до конца.
Это безысходность?
Или... Нет.
Я пытаюсь забыть.
Но долго еще фантомы
в памяти будут блуждать.
Я хотел бы забыть и начать
все по новой.
Но тогда, как и о чем мне писать?
ХА-ХА-ХА!
Я лелею свои же стенания.
Я жалею себя? О нет!
Я видимо получаю заряд
даже от страдания.
Но, я не один.
Такова участь поэтов, писателей.
И прочих творцов.
Творить, сгорая внутри своих переживаний.