о случайном поэте

не люблю я все эти сентиментальности –
их возвышенность душит – и я не дышу.
сочиню-ка я, лучше, живые случайности.
где же ручка и ватман? сейчас напишу!

а про что рассказать? ну, наверно, про море:
вот волнуется раз и волнуется два...–
слишком скучно! я чую, на этом просторе
не видать нам случайностей – только вода.

а про горы слыхали? их снежные пики
норовят, как всегда, уколоть небеса...–
почему здесь кругом недовольные крики?
уже помечтать мне, как будто, нельзя!

не хотите сенсаций – на то воля ваша –
криминалом не буду тогда всех пугать.
не понравились вам чудеса репортажа,
что поэт-журналист захотел показать.

ну так уж и быть, я подумаю снова –
на листе а-втором предостаточно места.
черканем на сей раз, – вуаля! – и готова
поэма-баллада страничек на двести. –

ураган и метель, в неожиданном гоготе,
закружили поэта, унесли без следа...–
изорвали бумагу, разбросали по комнате,
прокричали вдогонку: «стихи – ерунда!»

я впадаю для вас в невозможные крайности
и секреты фантазий поведать спешу.
сочините-ка, лучше, слова благодарности
за то, что я дальше уже не пишу!