Здравствуй тренер, пишу из Ботсваны,
Пляшут негры, гуляет слон,
У макак отобрал бананы,
Все ж не зря я пошёл в биатлон.
Ты наверно заходишься в ругани,
Я наверное - "Мразь, и урод!",
Но поверь, на последнем круге,
Не вписался я в поворот.
Ну а скорость была уже набрана,
Да и смазка не подвела,
И мелькали цыгане табором,
И Сахара песками мела.
И уже, где-то ближе к Киншасе,
Стали сильно вонять носки,
Осознал, что я не на трассе,
И сжимало грудь от тоски.
Но во мне видно много пороков,
Пролилось неграм небо дождём,
И избрали меня на все сроки,
Всей Ботсваны, главным вождём.
Появились правда листовки,
Чтобы свергнуть такого правителя,
Но ты сам мне вручал винтовку,
Пять патронов, и два дополнительных.
Ты там тренер, держи моё место,
Вдруг запросят меня в нашем МИДе,
Остаюсь навсегда - твой опе@дал,
И Ботсваны бессменный лидер.
Письмо тренеру
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122052003498
Свидетельство о публикации №122052003498
Рецензии