Есть груда поэм ненаписанных,
В столешнице, пылью обросших.
Покуда осенними листьями,
На шею, цепь быль не набросит!
Есть много тех фраз недосказанных,
Что льются потоком, под окнами, позже
И что-то там страстно-прекрасно, но...
Почувствуй, под боком отвёртка и Боже...
Есть тысяча книг непрочитанных,
Ведь мы в переплёте, он подан неплохо.
И ты сейчас тихо отсчитывай,
Те сны, где тесны были стены, для вдоха.
Есть звёзды количества вечности,
А мрак - лишь отсутствие света,
Хоть оды пиши человечеству,
Навряд ли дождёшься ответа!
Поэмы хоть кем-то допишутся,
Другими чернилами, новых людей,
И фразы пусть где-то послышатся...
Но уже не о том, и в другой тишине.
А тысяча книг так и будет пылиться,
Как множество звёзд, на ночной пелене,
А ты сейчас пробуй присниться,
Одному лишь, навеки заснувшему мне!
Меня. Пора. Нет. Прощаться
© Copyright: Сергей Иванович Ненашев, 2022
Свидетельство о публикации №122052003123
Свидетельство о публикации №122052003123
Рецензии