Кукушка

Внутри меня всё трепещет, будто под ветром — ива.
Глаза мои не искрятся, ибо в душе мороз.
Нет, я не терял надежд — они меня так избили,
что я без малейших пауз в жертву их сам принёс.
И стоит подумать только, сколько десятков рваных
и неаккуратных может выдержать сердце ран,
как в ту же секунду сотни новых ножей достанут
все те, от кого трофейных шрамов никак не ждал.

Нетрудно любить до гроба. Трудно найти такую,
что вместе с тобой до гроба с радостью б жизнь прошла.
И может быть я устал, и может я зря тоскую,
но что ещё нужно делать, если внутри тоска?
На что ещё я способен, коль одиноко стало
в фальшиво чудесном мире, в коем мы все живём?
Как сильно бы ни старался, вечно выходит мало,
а каждый прошедший день выходит в дверной проем.

Наверное, это цикл каких-то машинных тактов,
в котором застрять удачно выпало счастье мне.
Ну что же я в прошлой жизни сделал совсем не так-то?
Какой же из смертных принял в душу свою я грех?
А дни будут длиться дальше, ехать по ржавым рельсам,
своим беспощадным стуком напоминать "ку-ку".
Поймать бы мне ту кукушку, с треском сломать ей шею,
да знаю, что после точно быть на душе греху.