о поэзии, 20-05-2022

мы все - весьма однообразны.
на то нам дан наш двадцать первый век.
и нет эмоций этих, разных,
что познавал наш прошлый человек.

мы все теперь - великие поэты,
рифмуем быстро, не стремясь
к прочтенью этой вот планеты,
разрушив чувственную связь.

и слог другой, и пониманье,
и зов души совсем иной.
нас не тревожат очертанья
беседы с образами той.

той, что вела нас к величавой,
порой, разрушенной любви.
мы потеряли все начала
и погрузились в эти дни.

страдать бессильем выраженья,
столь скудной мысли о былом,
испытывать былые возраженья
о том, что слаб и "ни о чем".

громада чувств любви - для пушкина,
борьба страстей - для лермонтова,
идут прогалиной, опушкою,
для рифмоплета современного.

но! есть же кладезь оправдания!
природа - уж совсем не та!
некрасов, написал б такое давнее,
увидев наши странные леса?

а что бы сделал маяковский, ломоносов?
увидев страшный век теперь?
узнав гниенье всех отбросов,
что не откроют в сладость дверь?

фактуры нет, нет чувств, и нет природы.
все убиенно, все - зола.
умри, поэзия, навек без роду!
иль подожди, прищурившись, века.