Немые лица психически больных

Я вижу лица психически больных,
Глаза пустые, но мысли их про деньги.

К счастливой жизни тянутся пути,
Блестят кресты пророка Иисуса,
И вот горят за спинами мосты,
И вот война с смертельным своим вкусом.
Из психбольницы, я видимо беглец,
По краю пропасти слепым бегу куда-то,
Я неживой, я видимо мертвец,
Тот что служил когда-то у них в НАТО.
А на дверях амбарные замки,
И ты в глухой как будто бы берлоге,
И пишешь ты проклятые стихи,
Размер, не соблюдая в каждом слоге.
Я не просил подачек и любви,
И я не клянчил добрые поступки,
И всех людей по разному любил,
Но кое-кто был хуже проститутки!
Как европейцы любят — не любил,
С честью любил, с мужским и братским чувством,
И на их деньги, надежду не хранил, —
А почему? — Ответ вам: Потому что…
Тросом стальным обвязана душа,
И бьёт фонтаном кровь у психопата,
Весь этот Мир направлен в никуда,
Но, только тот, который с автоматом.
И Жизнь, и Смерть, и Время — метеор,
И у окна больные психбольницы,
А за окном рассматривает вор,
Этих больных с историей на лицах.
Я не воспел великую страну,
Я евразийский, и вот что интересно,
Россию, я, не меньше вас люблю,
Только не вас, признаться должен честно!
Уже не будет, того, что могло быть,
Но, всё таки — быть можно человеком,
Чтобы могли ценить, дружить, любить,
И мирно жить в любом грядущем веке.
А боль на сердце ещё не отлегла…
Пишу стихи чтоб было чуть-чуть легче,
Я добежал куда-то в никуда,
А там один какой-то в старом френче,
Уже другой какой-то психбольницы,
Сидел на лавке, сжав сильно свои плечи.

2022-05-19