Мне же он дорог, родная кровиночка…
Парит он в небе — орёл молодой,
А я на ветру — в поле травиночка,
Земным соком живу, с неба водой…
Горным он дышит там воздухом,
А я под дождём — склоняю главу,
И бьют капли по ней, как по обуху,
А он свысока не видит меня и траву…
Он хватает и рвёт добычу когтями,
И питается плотью, когда-то живой…
Я к свету тянусь, купаясь в нём днями,
И для него, никогда не буду женой…
В одной, существа, по сути стихии,
И оба, конечно, достойны друг друга.
Но в связке живя, они, будто чужие,
И встреча в мире ином, как жизни заслуга.
Мне же он дорог, кровиночка...
© Copyright: Вячеслав Михеев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122051906732
Свидетельство о публикации №122051906732
Рецензии