Придуманный мир

А может, это был не я,
А тот актёр на малой сцене?
И не узнать и не понять,
Кто нас так мучает прицельно.
Одних – талантливых, как бог,
На полпути лишает жизни,
Других, похожих на клопов –
Ведёт заботливо к вершине.
Ну кто, скажи, спросил меня,
Хочу ли я на свет родиться?
И вот, привет, явился я,
Чтоб долгой смертью насладиться.
И так же, собственно, уйти
В один из дней по чьей-то воле,
Чтоб в новом теле обрести…
Но буду ль этим я доволен?
О, если б знать, кто этот друг,
Что тащит нас через болото?..
А мы не знаем, мы в бреду,
Мы в представленьях, идиоты,
Мы обозначили свой мир,
Как будто ёлку нарядили,
Боясь сказать себе самим,
Что – прогорели, пропустили…
И всё не так, и всё не то,
И не найти ответа в «Google»,
И чешет за ухом Платон,
Ища в квадрате пятый угол.
Не от того ли, охладев,
На эту жизнь смотрю я сбоку
И… про себя шепчу: «Ты где?..
Кому сказать мне – «Слава Богу!»?»