Смерть щедра

Я умер солдатом святым в Бородинском сраженье.
А позже погиб из-за бабы на глупой дуэли.
Идёт череда – бесконечная – самосожжений.
И песни умершим синицы не раз утром спели.

Я пал комиссаром на гордой, безумной гражданской.
Предателем Родины числился позже безвинно.
И в лагере сгнил под седым от снегов Мухосранском.
Шагнул в сорок третьем в траву – на пехотную мину…

Я сдох, как собака, ворюгой – на проклятой зоне.
Когда ржавый лом – до хребтины – вонзился в бочину.
И перец-блатняга по чёрным баракам трезвонил, –
что смерть никогда не бывает без веской причины…

Твердит милый Север, где душат нещадно морозы:
«Добудь нефть и газ!.. Кашлем гневным опять занедужив!..
И думай, что смерть не бывает преступно-серьёзной.
Считай: просто шутит, махая косой неуклюже".

Смерть – вовсе не финиш!.. Ты встанешь опять из могилы.
И здраво оценишь ошибки, предательства, беды.
Всем нам дарит смерть свет прозренья и свежие силы.
Жизнь часто скупа, – смерть всегда приближает победу!..

И в каждой победе невзрачной – есть искра святая!..
За эту вот искру борюсь, как дурак, ежедневно.
То в церкви – податливой свечкой – легко, нежно тая.
То к вечной свободе срубая дни блёклые нервно.