Моим стихам, написанным так поздно,
Что и сказать смешно, что я поэт,
Созревшим виноградным гроздьям,
Не предназначенным в бокале преломлять рассвет,
Ворвавшимся, как лава на прибрежный,
Залитый солнцем городок -
Из ниоткуда.
Моим стихам, как рухнувшим надеждам,
Гореть в сердцах - недолгий срок.
И груды
Этих слов рассыпятся
В песок, в частицу "я".
Моим стихам. разговор с Цветаевой
© Copyright: Марина Варавина, 2022
Свидетельство о публикации №122051904860
Свидетельство о публикации №122051904860
Рецензии