Когда качнулся мир...
но - устоял... Не стало мамы.
И где набраться стольких сил,
чтобы обнять холодный мрамор?..
Чтоб мягкой тряпочкой стирать
с него и пыль, и метки птичьи...
И как пустые вечера
из жизни той, что - будет, вычесть?..
Уходит мамино тепло
(в чём измерять? - в слезах ли, в граммах?..).
И холодит горячий лоб
стекло давно не мытой рамы...
Мир закачался на оси,
но - устоял... Не время, значит...
Листва шумит... Прости... прости...
И дождь идёт... Наверно, плачет...
Свидетельство о публикации №122051904493