Утро, свист, у ведьмы кофе,
И в мозгах всё так же он,
Небольшая хоть уборка,
В голове вчерашний сон.
Беспорядок на кровати,
Не по парам все носки,
Не накрашена, то мелочь:
— Как не сдохнуть от тоски?
Вот, нарежет бутерброды,
Тонкий ломтик колбасы,
А по морде, на верёвке,
Лупят мокрые трусы.
Их рукой она сдвигает,
Нервничает, аж смешно,
И прищепки посрывала
И грозит швырнуть в окно!
Словно бык на стяг червонный,
Кулаки сжимает, вот!
И того гляди их матом
Или вовсе разорвёт!
Плюхнулась на стул. Устала,
На столе стихов листы:
Она пишет, что влюбилась.
Сохнут мокрые трусы...
Сохнут мокрые трусы...
© Copyright: Леонид Грунский, 2022
Свидетельство о публикации №122051904442
Свидетельство о публикации №122051904442
Рецензии