Дождь...

В Апрельском ливне мир промок,
Добавив грусти серых красок.
Смывая пыль седых дорог
Улыбки с лиц он снял. И маски…
А дождь сильней. Ему ведь есть
Что рассказать, о чём поведать.
Ему претит мирская лесть,
Он знает суть и смысл в бедах…
И макияж сползёт с лица,
А у кого-то даже с кожей.
И распознаем подлеца,
И всех, кто на него похожий.
Никто от ливня не уйдёт,
Не изворотливый, не юркий.
Всё смоет дождь. Он тем живёт.
И не спасёт ни зонт, ни бункер…

А за окном застывший мир,
Затормозивший в ожиданье.
Тихонько спит и копит жир,
И впрок запасов содержанье.
И верит в сказки, что с утра
В углу вещает телеящик.
И о потребностях нутра
Все мысли. Как о настоящем…
А дождь всё льёт смывая соль
С асфальта серых тротуаров.
Способен он унять ту боль,
Что душу пожирает жаром?
Сознанье прячась, рухнет вниз,
Дрожа всей сутью от озноба.
И капли бьются о карниз,
А кажется – о крышку гроба…

Чуть серость в небе разбрелась,
И солнца луч сквозь тучи светит.
Апрель погодой шутит всласть,
И вдоволь "веселит" всем этим.
И дождь прошёл. Вот и обед…
Перекусить и кофе выпить.
Прогнать из мыслей этот бред,
И к солнышку навстречу выйти…

11.04.2022г.