Бродя по Минску

Под ситару, дудук и перкуссию
Размышляю я про Белоруссию,
Но не ради поблажки в зачёт,
А с вопросом: на кой её чёрт
Оторвали от Цельного Русского?..
Чтоб удобнее было науськивать,
Меж славянами сея вражду?..
Я по Минску ночному бреду
И… теряюсь в своих ощущениях,
Видя город в ином воплощении:
Неприкрытый сплошной плагиат…
И, конечно, срываюсь на мат.
Разлетелись, рассыпались бусины.
Но зато – президент Белоруссии!..
Но зато – государство!.. Оно –
Словно якорь нас тащит на дно.
Президенты?.. – дворецкие с щётками, –
Начищают движеньями чёткими
Остроносые туфли господ
Под священные цифры суббот.
Бросьте врать, на трёх стульях сидящие,
Что продукты у вас настоящие,
Что нет пьянства и нет воровства,
Как в России!.. Пора б перестать
Эту лажу нам на уши вешать,
За Европой карабкаясь. Где же
Ваша гордость, друзья-бульбаши,
Всеединство славянской души?..
Может, кто-то считает иначе, но
Даже мнение нынче оплачено.
Нынче «евро» решает, не дух,
Не слова стариков и старух…
И в России всё та же проблемушка:
Нет ни денег, ни цели, ни хлебушка, –
Умерщвляют славянский народ,
Невзирая на святость суббот.