К юбилею друга

Экватор жизни… Я замечу между нами –
Как сильно мы меняемся с годами.
Что было первым, то становится вторым,
От юной страсти исчезает дым,
Осенний день становится дождливым,
А весельчак – седым, глухим, ворчливым.

(Оговорюсь, ваш тонкий слух храня,
Что строки выше – только про меня).
Но не грусти, виновник торжества,
И для тебя в стихе моем найдутся
Похвально - справедливые слова.
Не знаю, по душе ль они придутся.

Как часто мы придумаем, что все
Уже о человеке ближнем знаем,
Хотя порой лишь вывеску ласкаем
Глазами неразумными своими,
Открытыми, пусть даже широко,
Но в отношении людей слепыми.

И вот под звон фиал хрустальных,
Журчание речей похвальных
Мы видим образ мужа, папы, деда,
Ученого почище Архимеда.
Умен, здоров, и друг отличный,
Ну в общем, с виду человек приличный:

Красив в строю, в бою бесстрашный,
А в жизни, слышал, он тиран домашний!

С жестокостью, достойной сожаленья
И по субботам, и по воскресеньям
Жену свою упорно в парк уводит
И там её насильно заставляет
На лыжах тяжеленных бегать.
Не важно, есть ли снег иль нету снега.

А то возьмет да увезет на дачу,
И нет, чтоб в положении лежачем
Качаться меж деревьев в гамаке,
О жизни рассуждая налегке,
Под Солнцем телеса свои лелеять –
Так нет же, он, плантатор жесткосердный,
Заставит рыть, косить, пахать и сеять!

Иль вот, иду – Прекрасная Елена
В окне сидит, горючими слезами
На подоконнике рассаду поливая
Петрушки, помидоров и морковки,
Который день супруга поджидая
Из подозрительной командировки...

А что друзья? О них свою заботу
Он променял на тяжкую работу!
Ни выпить-закусить, ни позвонить,
Ни на футбол, ни на хоккей сходить,
Шашлык забыт, а вместо анекдота
Одолевает к вечеру зевота.

Звоню: Иван, ура, сезон открыт,
Пальба стоит, утиная охота!
А он: прости, Брат, у меня работа.
Ну и совсем уж стыдно говорить,
Не говорить, подумать даже страшно –
Он даже в море перестал ходить,
Ещё недавно мореман бесстрашный!

Ну ладно. Если что – прости, Иваха.
Вот голова, вот стих, под них найдется плаха.
Но в заключение скажу, любя,
Что выбросить готов печали лиру.
Цвести тебе, о Русская Земля,
Пока таких людей ты посылаешь миру!

Б.С., 21 апреля.