депрессивный поэт

У кого-то главное-деньги,
У кого-то пускать людям кровь,
У кого-то большие идеи,
У меня изначально любовь.

Без любви я на празднике плакал,
А наплакавши к марту, любил,
Летом стройка, и я строил плаху,
А к зиме уж висел и скорбил.

Вот такие весёлые старты,
На стоп-кадре я с палкой в зубах,
Морда в мыле, оскалом сквозь капли,
А она где-то там... и в шелках.

К чёрту всё, я нарушу порядок
Проведения этой игры
И что вслух говорю, когда рядом,
Напишу ряд за рядом в стихи.

Всё, что живо во мне живо чудом.
Ты коснулась нежданно руки,
Когда с камнем и мрачно, и хмуро
Я стоял уж один у реки

Утонувший ещё не шагнувшим,
Разметавший вчерашние сны,
Не хотевший быть больше ненужным,
Насмотревшийся в лица их злы,

Убедился, что жизнь отрицает
Все попытки найти эпилог.
Одержимых концовкой терзает,
Вечно схватит под локоток...

Увлечёт, и от края подальше,
Как меня увлекла ты с собой,
И я снова стал то же, что раньше,
И отбой не похож на убой.

Так местами забрезжили краски,
Загоняя все тени в углы,
О***нно, чётко, по-царски
Чистота языка - до п***ы.

А то скажут потом ещё гады,
Что я был депрессивный поэт,
Веселюсь я, поверьте, на славу,
Просто раньше писал, когда нет.