Очевидно, стихи
умирают в поэтах последними,
Даже я, мёртвым став,
ещё месяцы живописал,
Оставаться живым теперь
требует кладбища времени,
Наш гранит огранит хоть надгробие,
хоть пьедестал...
Говорят, у меня впереди
лишь осталось дожитие,
Говорят и докуда:
дожитие до тридцати.
Кто дожил, тот в почёте,
почти ветеран общежития,
Он дождался плодов.
Как дождаться? Скромнее цвести.
Но плоды, даже зла,
пролежав дольше времени - портятся.
Раньше годы годились! А нынче...
недельку бы смочь.
Так поэт омертвел,
чтоб судьбой своих строк не заботиться:
Актуальность капризна
и свинствует каждую ночь.
Я хотел бы опять
полстраницы одну петь снежиночку,
Да уж что там, я пел бы и так,
не дерзая хотеть,
Но как знал, так и знаю,
что знаю я то безошибочно,
Что последние строки живых
пишет именно смерть.
последние строки живых
© Copyright: Серафим Боград, 2022
Свидетельство о публикации №122051806697
Свидетельство о публикации №122051806697
Рецензии