Проклятье... бег часов не отловить -
сплели дырявой сеть седые парки.
Представь, теперь не принято любить,
как раньше - и возвышенно, и жарко.
Под маски прячем взгляды и лицо,
но все они - с фальшивой позолотой.
На безымянном - лунное кольцо
на три свиданья бесовскою квотой.
Вот площадь... Я иду во тьму босой -
тягучий сон видением стреножен
под всхлипы ветра (ноющий гобой! ),
но тёплая река под тонкой кожей
рифмует нас... слова слетают с губ...
Я жмусь к тебе душой в кромешном мраке
под грубый марш иерихонских труб,
повизгиванье брошенной собаки...
Нам вырвать бы у парки скорби нить
и заменить серебряною сканью*
Как жаль, нам не дано с тобой любить,
деля одно... по капельке... дыханье.
Ни вправо и ни влево сделать шаг,
Не разрубив скрываемые тайны...
Лежит в земле, ржавеет акинак*,
а площадь всё темнее и бескрайней...
Я иду во тьму босой...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122051804859
Свидетельство о публикации №122051804859
Рецензии