в твоей горсти...

Сверхновая,
Неизбежная
набухает,
взрывается,
схлопывается...

Мама, прости!

Что полегло костьми,
до атома съёживается,
скукоживается.
До средоточия истины.
И до берега
не догрести...

Так, в монохром погружаясь,
кружится чёртово колесо,
вьюжится,
не отражаясь ,
Божие словесо.
Не отловить вовек.
Не отскринить...

Какие же вы, секиры Господние,
вознесённые
за мгновение предвосхищения до?
Куда вы направите:
в лютую преисподнюю?
в любую богороднюю?
В водоворот бардо?

Кого коронуете
в одночасье,
Кого знаменуете,
как причастьем,
перемещением
в пекло седых городов?..

Что ни слово - утрата
молодого солдата.
Погорелая хата.
Поразбомбленный дом...

Мама, прости усталого
путника запоздалого,
бредущего
подо льдом...

Мама, и тех прости.
Там, где твои пути,
нет ноги человека.
нет судьбы человека.
Нет человека.

Только пичуга малая,
зябкая,
заплуталая.
Да и та лишь -
в твоей горсти...

18.05.22. Кострома.