Можно себя успокаивать: «Я такой классный!»
И не любить себя очень.
И сетовать шумно: «Тот, наверху, громогласный,
Делает все, что захочет».
И жалеть себя неистово, изо всей силы,
Пряча убогость за спину.
Горевать, ломая копья, что живем бескрылы,
От жизни ища вакцину.
Мучиться отчаянно так, живя с нелюбимым,
Утром попивая кофе.
Проходя каждый божий день рядом с мечтой мимо,
Став в невезении профи.
И стремиться к целям заветным – пухлому счету,
Толкаясь локтями грубо.
Счастливей от того не становясь ни на йоту,
В бессилье кусая губы.
Рядом болтается кто-то с улыбкой блаженной.
Нищие, а не жалеют.
Их настоящее ни капли не совершенно,
Но возле них чуть светлее.
А может ну его, плясать, скользя по распутью?
Сбросить немую усталость?
И жить уже, наконец, как хочется, полной грудью -
Не так уж много осталось…
Осталось...
© Copyright: Лев Рапопорт, 2022
Свидетельство о публикации №122051804016
Свидетельство о публикации №122051804016
Рецензии