Стреляли поэта на речке,
Стреляли жестоко, по лютому,
И не было даже аптечки,
Ни рану промыть, ни вовнутрь.
Не взяли с собой балалайку,
Гармошки, и той, сссука, не было,
Грустили Аглайка, и Райка,
Мрачнело, и хмурилось небо.
Дьячка не позвали, рожи,
Мол, пьяный в дымину лежит,
Как будто он пьяный не сможет,
Отпеть, как там ворон кружит.
И вскинул поэт в небо руки:
"Эх, штопанный экибастузский,
Вы что же творите, падлюки,
Я русский поэт, аль не русский?!".
Дуэль
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122051802752
Свидетельство о публикации №122051802752
Рецензии