Ковёр

   Однажды, обычным весенним днём я принял волевое решение - выбить ковёр. Не хочу вдаваться в рутинное описание причин, которые послужили поводом принятия этого не простого решения. Важно то, что я с ковром спускаюсь в лифте, предвкушая 10-15 минут неприятной процедуры.
    Здесь наверное будет правильным описать второго главного героя рассказа - ковёр. Нет, это был даже не ковёр, это была ворсистая ковровая дорожка, из плотной ткани, лежавшая в моей прихожей. Важный момент, - никто не помнил откуда она появилась и выбивали ли её вообще когда-нибудь.
   Я почувствовал неладное в тот момент, когда сворачивая дорожку обнаружил под ней многолетний слой песка. Это был не обычный мусор. Тлен истории, развалины Карфагена, последствия извержения вулкана - вот те определения, которые больше подходят тому, что открылось моему взору.
   И вот я на улице. У нас во дворе не часто выбивают ковры, хотя для этого увлекательного процесса стоит станок. Может потому, что ковры уже не в моде, а может потому, что люди стали стесняться выносить свой быт на показ. Не знаю. И вот подойдя к станку я с огромным удивлением констатировал тот факт, что он занят. Бабушка из соседнего подъезда тоже вынесла свои коврики и со стахановским энтузиазмом лупила их выбивалкой. Приветливо улыбнувшись друг другу мы поздоровались и перекинулись парой слов. Естественно в головах у нас были мысли с другим эмоциональным вектором. Она: "Откуда ты, алкашина, взялся? Работать иди. И тут от вас покоя нету." Я: "Бабуля, какие коврики? Тебе савон больше к лицу." Но, по факту, вежливо уселся на лавочку и стал ждать.
   Ну наконец все формальности соблюдены и мой красавец - ковёр занял своё место на станке для выбивания. После первых ударов я понял: "Миссия не выполнима!" Почему то вспомнился Геракл с авгиевыми конюшнями. Кстати,  их не убирали тридцать лет, ковёр не трясли дольше. После Геракла в голове начали появляться картинки Хиросимы и Нагасаки, где буря из ядерной пыли сметает города на своём пути. Вспомнилась история о том, как Ванга ослепла от песчаной бури. На второй час выбивания я начал осознавать: несмотря на то что песка значительно прибавилось в моём рту, носу и глазах, его почему то не убавилось в ковре. Я решил сделать передышку. Когда туман вокруг меня рассеялся, то я с удивлением отметил, что чистые ранее машины, сверкающие на солнышке, на стоянке рядом, начали напоминать дюны. В этот момент я находился в таком эмоциональном состоянии, когда мысль: "Хорошо, что не мне одному плохо."-  уже доставляла  удовольствие. Следующие полчаса прошли в состоянии ненависти. И чем сильнее она становилась, тем сильнее были удары по этому дьявольскому лоскуту ткани. Стал понимать Чикатило и Гитлера. С маниакальным остервенением я продолжал свой дикий ритуал. И тут в голову пришла, ужасающая своей перспективой, мысль: ковёр нужно перевернуть... Естественно, что при переворачивании ковра, он выскользнул и упал в кучу уже выбитого песка. Это была последняя капля...
   Трудно осознавать, что в неравной схватке между венцом божьего творения с совершеннейшим телом и разумом с одной стороны и куском грязной тряпки с другой, победу одержал второй.
   Я шёл к своему подъезду. Под мышкой победоносно висел мой ковёр. В его случайных складках явно прочитывалась ехидная ухмылка и слова: "Ну ты и бездельник, люди в космос летают, а ты ковёр выбить не можешь".