Будит

адский март, детский всхлип: слово "мама"
из святыни трехлетнего рта,
средь развалин подъезда, где прямо
через стену пробила арта

в теле старой хрущевки прореху
для лучей, там, где раньше гвоздем
нацарапали сердце. И смехом
взрывов город истерзан, а в нём,

сотни тысяч завязаны вместе
в сгуст блокадный подвальный слепой...

труп воронку обжил........ и о мести
за любимую, выйдя на вой,

задыхаясь, старик разошёлся,
проклиная, того, кто в затяг
по району из САУ прошёлся,
ощущая куражный ништяк.

и под пристальный свист самолёта,
в чьем захвате экранном наш двор,
я кричу несуразное что-то,
пока дом, превращенный в костер

в своих гнездах с заклинившей дверью
жарит тех, кто не верил, что нас
убивать за неделей неделю
будут ради зализанных фраз

 краткой сводки о чистой победе
над отъявленным, бешеным злом.
и у всех, заблудившихся в бреде
этом страшном, не будет потом

просто слов, если выжить случится,
описать, передать, рассказать,
как ребенок, чья венка сочится,
будит шёпотом мертвую мать.

12:29 16 мая