От пророков нету прока.
В заковыристых строках
Лишь грядущему упрёки
И вопросов длинный ряд.
Бьются над словами доки,
Полагая, что коллапс
Поразит ещё до срока,
Как погаснет солнца глаз.
То ли воды, то ли воздух
Превратятся в смертный газ
И помрём мы все, возможно,
Скопом все в единый час.
Но до ныне все пророки
Ошибались всякий раз.
Миновали те дороги
Землю, воздух, ну и нас.
Миновали, но кончину
Предвещать — напрасный труд.
Ведь мы сами породили
Плод, что вырос из потуг
Наших разумов стараний;
И однажды… все умрут.
Может, скопом. Может, — нет.
Молодым иль к склону лет.
Будет ли кому сыскать ответ,
Что предвестникам открылся,
Но от разума сокрылся
Тех, кому и дела нет
До каких-то там пророков,
У кого каким-то боком,
Может впрок аль ненароком
Зародилось третье око?
Не тужи, живой народ.
Помер всуе лжепророк.
От пророков нету прока
© Copyright: Алекс Мартов, 2022
Свидетельство о публикации №122051605898
Свидетельство о публикации №122051605898
Рецензии