Баллада о докторе

Не держал он в руках автомата,
       не поддерживал с неба пехоту...
– Был обычным "слугой" медсанбата:
       каждый день просто "делал работу".
Да что – день? – Если спать приходилось
       лишь урывками... Дни шли за днями...
Здесь от Бога, порой, ждали "милость",
       посылая врачей к "чьей-то маме"...
Терпеливо он "штопал", и  резал,
       вражью пулю ища в чьём-то теле.
И вдруг вспомнил, как споро и резво
       убегал от внезапной метели.
Захотелось мальцам почему-то
       вкус изведать "подлёдного лова".
Было ясным оно, это утро...
       И, в азарте отличного клёва,
Не заметили признак метели:
       снег пошёл, налетел ветер сильный...
Еле-еле добраться успели...
       Ох, попало ж ему тогда! – сильно...
Рос смышлёным мальчишка и бойким,
       не чурался пилы и лопаты.
Как отец, был "солдатиком стойким".
       И играл на гитаре ребятам.
Вспомнил он, как уехал учиться
        на врача. – Всем селом провожали...
Не увидеть родные те лица...
       – Попрощались... – Как будто бы знали!
Разбомбило село их – "вчистУю"!
       Каждый дом стал семейной могилой...
И усвоил он правду простую:
       гнать врагов надо с Родины милой!
Доброволец от военкомата
       институт "на потом" оставляет:
"Эх, добраться бы до автомата!" –
       Бить фашистов, как все, – он мечтает.
Но комбат, на него глянув строго,
       говорит: "Не тушуйся, пехота!
Курс четвёртый... Одна тут дорога:
       в медсанбате тебя ждёт работа!
Санитаром, конечно, сначала...
       А уколы научишься ставить,
То – медбратом... И это – немало!
       – Помогать будешь "жизнями править".
Тут придётся забыть о гитаре... 
       Как, по силе такая "работа"?
Дорасти до врача надо, парень!
       Цель ясна? Не тушуйся, пехота!"

...Быть за всех: за врача и медбрата
       приходилось, и – за санитара...
Помнил он наставленья комбата.
       А в палатке скучала гитара...
И чего только здесь не бывало!
       Фронт был близко: атаки, бомбёжки...
Видел боли и крови – немало!
       И руками рвал смерти дорожки...
Им медали так редко давали!
       Как награда, – солдата "Спасибо!"
Да о большем тогда не мечтали.
       На кону – жизнь бойца: либо – либо...
Годы шли. Он, как все, ждал Победу.
       Дослужился уже до майора.
Горевал: "Ну, к кому я приеду?
       Разберусь... – утешал себя, – скоро!"
Нет, симпатии были, конечно!
       – Ведь живой человек, а не робот.
На войне всё, порой, быстротечно.
       А любить не случилось – так, чтобы...   
Как-то раз ему мама приснилась
       и за что-то просила прощенье.
Говорила: "Изба покосилась...
       Ты б поправил её в воскресенье!"
Не поправит... Весной, в сорок пятом,
       их нещадно бомбёжкой накрыло...
Он уже управлял медсанбатом...
       Тот и стал всем им – братской могилой!

...Лишь бы мир на земле был! Неважно:
       льют дожди или солнышко светит...
Шли сыны за Россию отважно!
       Кто, скажите, за смерть их ответит?
Смотрит с неба Лик Матери Божьей.
       За неверие всех нас простила!
Победили войну! Но безбожно
       она Родину осиротила!

       Copyright: Людмила Мутовина. Стихи. (9 мая 2022 г.)