Я как к неопалимой купине
прижмусь к берёзе мокрою щекой
и сострадающий Господь поможет мне,
пошлёт душе моей измученной покой.
Тоска по Родине, в словах этих банальных,
затёртых эмигрантами от скуки,
так много мыслей, радостных, печальных,
такой невыразимо тяжкой муки.
Казалось бы, ну, так чего же проще,
отправься на вокзал, купи билет,
и снова будут родники и рощи…,
вот только Родины моей там больше нет.
Нет матери, склонённой над шитьём,
с натруженными нежными руками;
нет поля, по которому вдвоём
мы с ней на зорьке шли за васильками;
цветущего фруктового нет сада,
где мальчик обнимал меня, смущаясь
и нет его растерянного взгляда,
которым он смотрел, со мной прощаясь.
Да, есть деревни, города, леса,
но всё другое и другие люди,
у них другие взгляды, голоса,
а Родины МОЕЙ уже не будет.
Я как к неопалимой купине
© Copyright: Валентина Штыкова, 2022
Свидетельство о публикации №122051602778
Свидетельство о публикации №122051602778
Рецензии