А ты до сих пор не понял:
По-прежнему вдоль обрыва
Летят вороные кони,
По ветру струятся гривы.
Не важно, что тридцать восемь,
Мгновенья не выбирают.
Как Фауст, продлить их просим,
Но логика тут простая:
Любой человек внезапно -
И это известно - смертен.
Не знаешь: а есть ли завтра
Иль это последний вечер.
В сомненьях душа больная
И рот как сплошная рана.
Терплю - и не понимаю,
Какие у жизни планы.
Но снилось, и это помню,
Отчётливо и красиво:
Летят вороные кони
И видится край обрыва...
Кони
© Copyright: Леонид Ермолов, 2022
Свидетельство о публикации №122051601838
Свидетельство о публикации №122051601838
Рецензии