Может это сон?

Может это сон? Бреду по бездорожью,
Даль темна, дорога нелегка.
В отдаленьи слышен шум острожный,
Лай овчарок, пенье петуха.

Вроде бы такие же машины
На проселках поднимают пыль,
Но сегодня каждый след от шины
Старую напоминает быль.

Тает снег, вода журчит, играет,
И березы набирают сок,
Но в ночи, когда все затихает,
Все мерещится мне черный воронок,

Брызги фар, в подъезде грохот двери,
Гулкие, тревожные шаги,
Гром звонка, срывающий с постели,
Запах дегтя и сырой шинели,
Обыски, этапы и «враги».

Стали тише грустные квартиры,
Погрустнели добрые глаза.
И вопрос, как выстрел из мортиры:
Ты сегодня голосуешь «за»?

Отчего блаженны миротворцы,
Божии избранные сыны?
И в ночи им светит Правды Солнце,
Их блаженны, непорочны сны.

За строкой бежит строка шальная,
Пенье пуль, и битых стекол звон.
На экранах, в логике хромая,
Надрывается вечерний мудозвон.

Солнце греет «до седьмого пота»,
И весна в похмелье, как всегда.
Но у нас сегодня чертова работа,
И одна, проклятая черта.

Страшно, одиноко на Голгофе,
Верить в доброту уж нету сил.
Плачет Петр о близкой катастрофе.
Рассветает. Петель возгласи.