Народ мой беден, одинок,
И нужных не найдёт он денег.
Стреляет болею висок,
И он себе почти не верен.
Живёт прискорбно мой народ
В своей трущобной старой хате.
Бывает, иногда поёт,
Бывает, одежда в заплатах.
Народ мой в вечности плывёт,
Не зная, куда же приедет.
И многое - наоборот,
Он чётко цель свою не внемлет.
Народ мой тайной облачён,
Запутан, скован и безмолвен.
В свои он муки погружён
И выбрать ничего не волен.
И жизнь его – сухущий мрак,
Погряз в «грязи и зимней стуже».
Себя не обретёт никак,
Затягивает пояса потуже.
Что сделать я могу, народ?!
Для вас, для вас, мои родные!
Плечо подставлю я своё
За будущие дни, святые!
Народ мой
© Copyright: Илья Светляев, 2022
Свидетельство о публикации №122051507151
Свидетельство о публикации №122051507151
Рецензии