в кожанке на чёрном мотоцикле

страх смерти, страх падения, животный страх,
по нисходящей, по рейтингу, по усмотрению,
связка ключей в трясущихся руках,
и снова за рулём, плевать на заключения.

те самые, кто скорость принимают за лекарство,
а в капельницах годовой запас адреналина,
не верят в жизнь иную, в чистилище, мытарства,
и презирают быт, спокойствие, рутину.

на чёрном мотоцикле несётся по дорогам,
в блестящей красной куртке всем траурам назло,
тошнит от упоминаний, боли и предлогов,
пожалуй, в прошлый раз ей просто повезло.

мотор не утихает, мотор срывает глотку,
он ритм её сердечный на кардиограмме,
сто тридцать, сто сорок, стеклянная высотка
на горизонте, осталось дело за адресами.

ещё есть время на газ жать до упора,
с грузовиком столкнуться, пролететь насквозь,
вернуться в чувство до форс-мажора,
и выдохнуть, жива, водить умеет, обошлось.

разжаты кулаки, в коленях дрожь исчезла,
вот только голос, предатель, выдаёт,
притворство не безнадёжно, не бесполезно,
вина и слабость прошли, и это всё пройдёт.