Цыганка на базаре
С лицом, как прошлогодняя морковь,
Гадала о дорогах, о вокзале,
И , под конец, - немного про любовь.
И говор хриплый, завихряясь в ритмах,
На пятачке, где торга маята,
Тянулся за улыбками небритых,
За рукава замызглые хватал.
Толкалась по рядам мужская ругань,
Лихая ругань, та, что гору с плеч;
А чёрный глаз, как на ладони уголь,
Который может вспыхнуть и обжечь.
Молчи, старуха. Россказни цыганьи,
Потёртых карт позолочёный бред
Меня по морде розами стегали,
Чтоб я остыл, как солнце в декабре.
Я не остыл. Из слов любви не сделать,
Отдай другим – кто падок до причуд.
Ты погадай мне. Погадай. На тело.
За тело я, пожалуй, заплачу.
Свидетельство о публикации №122051504582
Спасибо,
Геннадий Картушин 18.08.2024 20:09 Заявить о нарушении
Со своей странички отвечаю, спасибо тебе!
Да, верно, атмосфера. И дорога она потому, что в ней были дорогие нам люди. Она как будто является их частью, а эти люди, ушедшие ныне, как часть той атмосферы. И все вместе - память.
С теплом,
Ника Марич 24.08.2024 16:54 Заявить о нарушении