Трёхэтажный образ

       (из цикла «Творчество»)


Слог, спотыкаясь о слова,
строкой за строчку заплетаясь,
ходульным выглядит сперва -
побочным, пасынком таланта.
Но соразмерив ритма шаг, -
глядишь, уже чеканит образ:
как грёзы в грозы, пахнут розы, -
тройной метафорой греша.

Слог торопыга, впопыхах
теряя стопы в вязкой строчке, -
шальной: ему бы всё порхать,
как мотылёк от точки к точке.
А то вразвалочку бредёт,
и дела нет ему до ритма -
он весь помятый и небритый,
всему и всем наоборот.

Стихи - как люди: им порой
под бубен рифмы не до танцев -
зря кружит по листу перо,
чернилами пытаясь статься.
Слог - это почерк? Не битьём
так катаньем исправь походку?
Я на проходе… путь по хорде
из точки А в небытиё.

Слог мой фасон? Рождённый гол -
зачем стремимся мы прикрыться,
напяливая на себя глагол
и пудря стилем наше рыльце?
Мои попутчики - слова,
все разношёрстные дворняги.
Они мой слэнг. Их чту без рангов.
Я их вожак, я им глава.

Моя ватага бесшабашна.
Моя Поэзия - компост.
Пусть сносит крышу древней башне,
а пуританин морщит нос,
но удобряя словом грядки
на огороде скучных строк,
надеюсь я: поспеют в срок
мои стихи…
Но Вы не рады.