Чувства

Со мной, порою, кто-то говорит,
Точнее - говорит с моей душой,
Потом душа всё в жизни повторит,
И весь рассказ окажется судьбой.

Кто говорит с душою, не пойму,
Мне, видимо, не нужно это знать,
Но как красиво это всё звучит,
И я стараюсь сразу записать.

Спешу и даже путаюсь в словах,
О чувствах очень сложно рассказать,
Оставлю между строк в своих стихах,
Не стоит это каждому читать.

Лежать спокойно чувства не хотят,
Взлетают и летают надо мной,
И рифмы между мыслями скользят,
И падают устало за спиной.

Но если прикоснуться к ним душой,
Слетятся все, и станут говорить,
Расскажут обо всём наперебой,
Всё смогут очень просто объяснить.

Но не словами, музыкой своей,
Которая всегда звучит в стихах,
Её не слышат тысячи людей,
Её так трудно выразить в словах.

Там мир другой, рукою не достать,
Он многим открывается весной,
Ведь именно весной легко мечтать,
Порой взлетая над своей судьбой.

Взлететь и словно яркая звезда,
Смотреть на Солнце, и с других миров
На Землю возвращаться иногда,
Собрав слова для будущих стихов.

Потом писать их в старую тетрадь,
В которой столько разного всего,
Что и словами здесь не передать,
И только музыка звучит внутри её…