Всё пройдёт, когда уже не важно.
Монолог с собой в конце концов
вдруг окажется молитвою протяжной
в пару долгих и коротких строк.
Ну, а дальше что? Ещё одна неделя.
В ней неловко, и как будто кувырком
голова. Ещё одна потеря.
И приобретение оков.
День проносится крылатым серафимом.
В облака, где только тишь и гладь.
Всё в руках проскальзывает мимо.
И опять идём мы умирать.
В руках
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122051502524
Свидетельство о публикации №122051502524
Рецензии