Чудак

Я во сне пишу стихи,
А проснувшись их не помню,
Разлетаются они как дым,
Остаётся только форма,
И не форма вовсе, так...
Ощущение красивого...
От того ли что чудак,
Может от того что дивные...


Рецензии