***

Не снятся мне пророческие сны,
Ночами Космос мне не шепчет «Веды»,
Но бьют мне в грудь осколки той войны,
Оставшейся за флагами Победы.

Опять меня преследует война,
Кровь, проявляясь, за руки хватает.
Мне почему, не тем, чья в том вина?
Ужель душа их – тыковка пустая?

Пусть их, а не меня терзают сны,
И днём, и ночью видятся им взрывы,
Не знают пусть их уши тишины,
Пусть гластятся кровавые разливы. 

Вновь внуков постаревшие глаза,
Сынов же вместо снова похоронки,
Глаза от безысходности в слезах…
Останутся ли на Земле потомки?

Или слизнёт их атомная смерть?
Не вижу я, не чувствую пророчеств,
Но проклинаю всех, кто смел посметь
Людскими жизнями и душами ворочать.

Кто детскую беспечность отобрал,
Кто радость созидания нарушил,
Кто масочки, пародию забрал,
С лапшою вместе натянул на уши

В стремлении одном: разъединить,
Забыли чтобы, разучились мыслить,
Ведь одиночку так легко убить,
Планету, для кого-то там, «зачистить».

Не снятся мне пророчества давно.
Уж потому победы быть не может,
Что все «цари» – лишь слабое звено,
Стремящееся только уничтожить.